EGO's profileEL TORERO ALUCINÓGENOPhotosBlogListsMore Tools Help

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    10/4/2005

    Epílogo III (Vladimir Maïakovski)

    Son cerca de las dos.
                                           Ya te habrás acostado.
    En la noche
                         la Vía Láctea es
                                                      una Oka de plata.
    Tengo mucho tiempo
                                           y con relámpagos de los telegramas
    ya no irán
                      a despertarte
                                                ni atormentarte.
    Como se dice,
                             el incidente está zanjado.
    La barca del amor
                                     se ha estrellado contra la vida cotidiana.
    Estoy en paz
                           con la vida.
                                                No vale la pena
    enumerar dolores,
                                      malos momentos,
                                                                       ofensas mutuas.
    Fíjate:
                ¡qué paz en el universo!
    La noche
                    impuso al cielo
                                               un tributo estelar.
    Esta es la hora
                               en que uno se levanta y habla
    a los siglos,
                         a la historia,
                                                al universo...
    10/3/2005

    Epílogo II (Vladimir Maïakovski)

    ¿Un poco? ¿Mucho? Retuerzo las manos
    y arrojo al viento
                                    los dedos.
    Así arrancamos
                                 su secreto
    a las margaritas de mayo.
    Dejad que navaja y tijera descubran las canas.
    Dejad que suene la plata de los años.
    Confío, creo: jamás cometeré el aprobio
    de sentar la cabeza...
    10/2/2005

    Epílogo I (Vladimir Maïakovski)

    Sé la fuerza de las palabras, de las palabras que tocan arrebato.
    No las que aplauden a rabiar las multitudes.
    Otras, esas que arrancarían de la tierra a los muertos
    y los haría caminar en sus ataúdes con su paso de roble.
    A veces, ni leídos ni impresos, van al cesto,
    pero salen de allí y galopan como desbocadas,
    atronando durante siglos mientras los trenes
    vienen a lamer sus manos callosas.
    Sé la fuerza de las palabras. Pequeñeces, se dirá,
    pétalos caídos bajo el tacón del baile.
    Pero el hombre con alma, los labios, la osamenta...
     
    9/24/2005

    Qué queréis... (Vladimir Maïakovski)

    Las páginas
                          susurrantes
    entreabren sus párpados,
    y el olor
                   de la pólvora
                                           insiste
    en nuestras fronteras.
    Nada nuevo
                          cae bajo el rayo
    cuando uno tiene
                                    más de veinte años.
    ¿Vamos a entristecernos
                                                  por eso?
    ¿Vamos a gritar que nos hundimos?
    La historia con sus aguas bravas,
                                                                  la guerra
    y las amenazas
                                 están ahí:
                                                   nosotros
    seguiremos adelante
    como una proa en medio del espacio.